Podríamos desgastar nuestra respiración con un beso largo.
Y, escribir poemas...
Podríamos jugar a ser ciegos. Ser nuestro dorado camino.
Y, escribir poemas...
Podríamos únicamente ser del otro y escribir poemas, poemas que sobre salgan de este mundo y se vuelvan etéreos, como el destino. Poemas sobre tú piel que le viene bien a la mía...
Es una sensación de levedad, es no tocar el piso cuando caminas, es mirar al horizonte y sentirse satisfecho, pleno.
Es abrir los ojos por la mañana y que tus pulmones se llenen de rocío. Es sentarse a contemplar el humo del café, olvidándose de los deberes por un instante.
Es mirar al cielo y encontrar un alma gemela. Es la sensación de confort al abrigarte y sentir el calor avanzar entre la tela y tú piel.
Es ponerse los audífonos, escuchar tù canción favorita y jugar con la realidad por los siguientes 3:45 minutos
Estar vivo es el placer de mirar como se forma una sonrisa, seguir el camino curvado que sube hasta las mejillas, finalizando en su voz.
Estar vivo es cuando el corazón sale del pecho, se cierran los pulmones, te vuelves hielo o tal vez maraca como preámbulo a su llegada, a su voz, a su abrazo.
Estar vivo es la melodía de un piano, el sonido de una guitarra, es hasta un maullido.
Estar vivo es escribir, dibujar, tocar, hablar, correr, mirar, pensar, soltar.
Estar vivo es parar, detener el pensar, cerrar la mente y abrir los sentidos.
Estoy viva cuando escribo mirando la luz de la luna. Cuando un acorde evoca un sentimiento, cuando tengo miedo, cuando siento alegría.
Estoy viva cuando puedo mirar su voz, cuando extraño, cuando en el pecho no cabe un te quiero. Y cuando el hecho de pensarlo explota en una sonrisa, cuando mis manos se pierden en su piel, cuando lo miro y no necesito mas. Cuando la vida sonríe a través de su voz, de sus manos. Cuando las palabras no salen si no hasta un abrazo.
Estoy viva cuando siento la satisfacción de ser quien soy.
Mi vida es cuando decido estar viva. Y hoy, hoy lo estoy.
Los árboles guiaban sus pasos como un tejado entre cortado; un oscuro y entramado techo que poco cubría del frío y, que a través de él las nubes aborregadas se juntaban en cúmulos caminantes.
El viento hacia refulgir las ramas estremeciéndolas con un gélido golpe. La Luna majestuosa, alumbraba el camino, coloreando la oscuridad con un cálido brillo.
La noche parecía confeccionada a la medida para un par de sombras amortajadas por la vergüenza y la incertidumbre, que prometía un tal vez.
A uno, le encantaban las historias difíciles, un jamás era la sabia de su vida. Un alma quebrada y confundida su fruta favorita. Para el otro, la confusión y lo prohibido eran placeres innegables. La soledad por elección era su estandarte y, sin embargo ahí estaba, con sus pasos alargados y su zagal figura. El espacio entre sus cuerpos se acortaba, el rose entre sus manos parecía el preámbulo de algo.... La confusiòn, la ebriedad de la felicidad, el deseo de experimentar seducía sus entrañas. Sin embargo las defensas se alzaban, indecisos muros los abrazaban acogiéndolos en lo conocido, en un "sin esfuerzo" que resultaba cómodo. Y así, la Luna se despedía de aquellas siluetas, perdidas que jugaban a buscarse sin saber que ya se pertenecían...
"Hay tantos con quien estar pero no con quien ser..." -Beret
